Viento

Pero las palabras huérfanas son hijos muertos

que hacen nidos vacíos

Tus recuerdos no son destino

Son apenas voces de instantes que alucinas sacralizar

Vuelve a los nidos

Guadaña esas palabras exánimes

y álzate como un hombre

Confiésale al mundo

una razón veraz para tus lágrimas

y deja ya de llorar

Sin título

Qué mayor condena que alzarme soberano de este reino mínimo,

al que llamo existencia.

"Necio, esta noche vienen a pedir tu alma..."

La guerra más cruel que atañe al hombre

no se libera contra el reino vecino,

ni contra intereses ajenos,

ni sobre lo que cree
son sus semejantes en usos y costumbres.

La libera contra sí mismo.

Las verdaderas víctimas son sus hijos, aquel otro sexo, y lo que designa como afectos.

"Homo homini lupus."

El campo de batalla pírrico

es su egoísmo

y la mal entendida necesidad,

como derecho,

de amar y ser amado.

Micro y macro, la abolición del deseo

No importa cuantas manos te acaricien,

ni en cuantos brazos confíes tu dolorido yo.

Quisiera que desees que nunca encuentre lo que estoy buscando,

y que mientras te dejo ser quien eres,

me dejes ser quien soy.



(Ojalá alguien que no ostente mi sangre,
perdonando mis faltas, 
intuya quien soy o quien he sido.)