Walt Whitman

The spotted hawk swoops by and accuses me, he complains of my gab and my loitering.

I too am not a bit tamed, I too am untranslatable,
I sound my barbaric yawp over the roofs of the world.

The last scud of day holds back for me,
It flings my likeness after the rest and true as any on the shadow’d wilds,

It coaxes me to the vapor and the dusk.

I depart as air, I shake my white locks at the runaway sun,
I effuse my flesh in eddies, and drift it in lacy jags.

I bequeath myself to the dirt to grow from the grass I love,
If you want me again look for me under your boot-soles.

You will hardly know who I am or what I mean,
But I shall be good health to you nevertheless,
And filter and fibre your blood.

Failing to fetch me at first keep encouraged,
Missing me one place search another,
I stop somewhere waiting for you.

atlas

                                                           y entonces 

                                      

          mundo                         

                                          el viejo

                          

                  en el                                                  y el niño

                                           está conectado         

                        supieron   

                                                            que todo

metamorfosis

el pensamiento correcto se hace acción

y luego se transforma en hábito

que deviene en una ética

una moral

que construyen tu destino

Life’s a dream

Realismo mágico

Huele a pájaro triste y a ausencia.

Nada para el sicambrio.

Ni ahora.

Ni después.

Atlas

El misterio de la vida no es un problema que haya que resolver sino una realidad que hay que experimentar.

Es un proceso que solo se puede entender si se vivencia, si se acepta en su totalidad y se deja fluir tal y como acontece, agradeciéndolo siempre.

instante

la vida es 

sueño

quimera

engaño

¿ cómo es posible que aún no hayas notado

que toda tu vida cabe

siempre en el instante ?

sin título

     no creo que debamos querernos más

                                                            creo que debemos elegir     

                                                                                              querernos mejor

Consuelo

Cuando uno se va poniendo viejo se vuelve más frágil. No me refiero a lo físico si no al alma. No es una fragilidad quebradiza, sino delicada, prístina. Nos devuelve a esa necesidad de cobijo de la primera infancia. Necesidad a la que solo mamá y papá pueden proveer. Un cobijo que no es únicamente físico, si no etéreo, "impalpable".

Es amor. 

Ese amor incondicional que se derrama en la cuna, que se custodia pluma por pluma y construyó al hombre que eres en este instante. 

Sin la cercanía física de papá y mamá, los recuerdos, los olores, la sangre, son ahora el inmenso consuelo del que se alimenta el alma. 

Se sabe entonces a ciencia cierta que se habrán de añorar esos afectos siempre. 

Es por ello que los viejos que bien han vivido tienen en sus ojos velados ese candor, ese brillo que la niñez tan amorosamente nos vuelve a prestar hacia el final.

instante

 

vive sin melancolía ni esperanza vana

sin tristeza ni miedo

tu única posesión es el instante

Omar Khayyam

 

                                                         The Moving Finger writes; 

and, having writ,

Moves on: nor all thy Piety nor Wit

Shall lure it back to cancel half a Line,

Nor all thy Tears wash out a Word of it.

(En la Tierra abigarrada, 

alguien que no es musulmán

ni infiel ni rico ni pobre, camina.)

No invoca a Dios,

no cree en las leyes 

ni en la verdad 

ni afirma nunca nada

¿Quién es este hombre triste y valeroso?