Estoy buscando siempre
aunque no particularmente
Todos los días ruego
a los creadores de estrellas
Ojalá encuentre
ahora que entiendo
Que ese ansia de vida
tan vasta que siento
Nunca se termina
sino
que se agradece
En asombro
en milagros
en melancolía
en recuerdos
en esperanza
en gracia
y en gracias
Gracias
Gracias eternas, enteras, etéreas, esbeltas…
Gracias mágicas,
y Gracias
et cetēra.
En una isla del prodigioso Japón, en una cueva anónima de entrada prohibida y túneles estrechos, se abruman entre sutiles símbolos aquellos que respiran bajo el agua.
Se deslizan por laberintos ciegos.
Sociedades sincréticas que asocian palabras con seres.
Tu nombre se oculta inaccesible bajo el agobio del tiempo y de las piedras.
The spotted hawk swoops by and accuses me, he complains of my gab and my loitering.
I too am not a bit tamed, I too am untranslatable,
I sound my barbaric yawp over the roofs of the world.
The last scud of day holds back for me,
It flings my likeness after the rest and true as any on the shadow’d wilds,
It coaxes me to the vapor and the dusk.
I depart as air, I shake my white locks at the runaway sun,
I effuse my flesh in eddies, and drift it in lacy jags.
I bequeath myself to the dirt to grow from the grass I love,
If you want me again look for me under your boot-soles.
You will hardly know who I am or what I mean,
But I shall be good health to you nevertheless,
And filter and fibre your blood.
Failing to fetch me at first keep encouraged,
Missing me one place search another,
I stop somewhere waiting for you.
Cuando uno se va poniendo viejo se vuelve más frágil. No me refiero a lo físico si no al alma. No es una fragilidad quebradiza, sino delicada, prístina. Nos devuelve a esa necesidad de cobijo de la primera infancia. Necesidad a la que solo mamá y papá pueden proveer. Un cobijo que no es únicamente físico, si no etéreo, "impalpable".
Es amor.
Ese amor incondicional que se derrama en la cuna, que se custodia pluma por pluma y construyó al hombre que eres en este instante.
Sin la cercanía física de papá y mamá, los recuerdos, los olores, la sangre, son ahora el inmenso consuelo del que se alimenta el alma.
Se sabe entonces a ciencia cierta que se habrán de añorar esos afectos siempre.
Es por ello que los viejos que bien han vivido tienen en sus ojos velados ese candor, ese brillo que la niñez tan amorosamente nos vuelve a prestar hacia el final.
The Moving Finger writes;
and, having writ,
Moves on: nor all thy Piety nor Wit
Shall lure it back to cancel half a Line,
Nor all thy Tears wash out a Word of it.
(En la Tierra abigarrada,
alguien que no es musulmán
ni infiel ni rico ni pobre, camina.)
No invoca a Dios,
no cree en las leyes
ni en la verdad
ni afirma nunca nada
¿Quién es este hombre triste y valeroso?
