17 ángeles

El universo ha conjurado 17 ángeles

Huelen a noche sin luna

Noche de murciélagos

que naufragan en los faros

Embalsaman el aire con esperanza

y ánimo de buena fortuna

Son viejos
enjutos

Retazos apenas

Empecinados en revelar que las coincidencias no existen

se manifiestan contradictorios en un mismo tiempo

y lugares diferentes

Uno de ellos acaba de perfumar mis manos

colmándome de ilusión

Con infinita paciencia me enseñó

que amar es aprender

y que los milagros se encuentran

en el instante justo en el que dejas de buscar

Mar de cristal

Languidece la vida marchitándose un día a la vez

También Alfa Centauro se desvanece

Los caminos son ajenos a su propia distancia

y a los mortales que se arrastran exigiendo sentencia

Mañana será una vez más el primer día del resto de tu vida

pero hoy puedes sofocarte en un mar de cristal

Mortaja

La lluvia insiste en la ventana

Llueven días y noches eternas


La lluvia aprieta bajo los paraguas
Espejea las grietas

Forma capas en las farolas lánguidas

Perfuma el ansia de sanar dolores pasados 
y descuidos    porvenir


La lluvia es mortaja de una paloma muerta

Constelación

Por segunda vez me cruzo bajo la misma lluvia con los ojos del viejo,
llenos de murmullo, llenos de ocaso.

En el mismo instante en el que un niño muere y nace una constelación.

Mira inquisidor,
preguntándome
que será de nosotros.

Viento

Pero las palabras huérfanas son hijos muertos

que hacen nidos vacíos

Tus recuerdos no son destino

Son apenas voces de instantes que alucinas sacralizar

Vuelve a los nidos

Guadaña esas palabras exánimes

y álzate como un hombre

Confiésale al mundo

una razón veraz para tus lágrimas

y deja ya de llorar

Sin título

Qué mayor condena que alzarme soberano de este reino mínimo,

al que llamo existencia.

"Necio, esta noche vienen a pedir tu alma..."

La guerra más cruel que atañe al hombre

no se libera contra el reino vecino,

ni contra intereses ajenos,

ni sobre lo que cree
son sus semejantes en usos y costumbres.

La libera contra sí mismo.

Las verdaderas víctimas son sus hijos, aquel otro sexo, y lo que designa como afectos.

"Homo homini lupus."

El campo de batalla pírrico

es su egoísmo

y la mal entendida necesidad,

como derecho,

de amar y ser amado.