Haiku

esta noche no hay dolor
sólo luna sembrando luz
huele a silencio el aire

…y todo para terminar donde empezamos

La vida está hecha de retazos

           alguna esquina

  manos chiquitas

                               caricias al sol

                      olor a roces

         manos arrugadas

                               ladridos sordos

              abrazos    

                      costumbre 

         melancolía de agua

y unos ojos enormes

             

mientras nos vamos esfumando

evaporando desvaneciéndonos

poquito a poco

volviéndonos invisibles

retazos de alguien más…

Purgatorio

Está a punto de quedar atrapado en esa escala entre la vigilia y la narcosis. En el instante donde la conciencia se vuelve limbo, purgatorio, siente a la muerte enroscarse en la cama. Su muerte, la que alguien asigna exclusivamente para él. Su respiración se agita y un terror profundo le aferra la garganta y le exprime el aire del alma. Le arrebata el hálito de los que todavía no cruzan el río.

No hay nada. 
Una eternidad de nada, de vacío absoluto.

Con un esfuerzo enfermo se arrastra atragantándose de insomnio.

Creyó estar preparado y ahora se asombra del terror que le causa la experiencia.

Siente el dolor de lo inexorable. No hay a que aferrarse y la poca fe que logra arañar no le alcanza.

Su única pertenencia le es arrebatada. 
El universo entero conspira, y le hace saber que la vida, su vida, tampoco es suya.

Una jirafa

Quisiera llegar a algún lugar lejano 
montados en una jirafa.
Escapar de los erizos y los alacranes, 
de la noche turbia y del agua estancada.

Quisiera que me crecieran alas
no para volar, 
pero para arroparte entre las plumas.

Cavemos hondo entre las nubes
en lo profundo de las dunas.
Déjame enterrar mi corazón 
junto al tuyo en un cráter de la luna. 

Y prométeme que serás niño siempre.

Los años

Cuando nuestros padres hayan terminado de morir, y el ultimo bastión caiga. 
Cuando se disipe la magia que hay en Dante, con el inevitable transcurrir de los años. 
Cuando ya no haya voluntad para repetir lo repetido a través de mil y una noches. 
Cuando el cansancio sea una costumbre dolorosa. 
Cuando las palabras de los libros se vuelvan arena. 

Que va a pasar cuando sepa sin dudas, disipando los últimos sueños y esperanzas vanas, que los últimos años no reparan melancolías lejanas, sino tristeza inmensa y presente que se diluyen en recuerdos de fracasos y desamores.
Voy a estar solo, débil y temeroso. 
Mi única amiga será la muerte. 
Voy a rogarle que me libere de tanta humanidad.
Voy a suplicarle tímidamente, que por vez primera, me permita alcanzar las estrellas.

Lucidez

Hay un demonio más antiguo y más sutil que el tiempo. No tuvo nunca la fortuna de tener forma de ángel. Antes de que nada fuera, también Él era. Este demonio habita en mí y se alimenta de mi ser. Me incita a recorrer abismos oscuros, inmensos. Me entrega a la desesperación que transmuta en sombría locura.

Él cuestiona irónico si vale la pena seguir respirando. Él coquetea con la idea del suicidio y del interrogante acerca de la inutilidad de vivir, como lo planteara Camus…

Cuando logro al fin silenciarlo, dominarlo, una paz insondable me llena de la gracia necesaria para intentar ser redimido.

Es cuando entiendo que al vasto amor hay que soltarlo.

Es cuando siento que necesitamos imperiosamente conectarnos.

Que además de acariciar pieles, requerimos acariciar almas.

El heresiarca

El espacio curvo reitera 
el reflejo abominable 
de un único hombre, 
cuyo número es impar
y es más que la unidad.
Heresiarca atormentado.
Escritor falaz rastreando
abecedarios de infinitas 
letras, que sin embargo
no conducen nunca al
inefable nombre de Dios. 
Astaroth, breve y ambiguo,  
dicta el sofisma que urde
mi condición humana:
el reflejo abominable 
de un único hombre, 
cuyo número es impar
y es más que la unidad.