decreto

dejar los mares muertos y volver a tender puentes

delegar los amores cansados

desatender a la muerte en su cuna

desoír las sentencias de la mala fortuna

deshacer los dolores en un río de dientes

desconocer tantos miedos y

desvestirme de vidas pasadas

A la “estación claridad" vengo,

llegando. 

La conciencia

    El día se ahoga en la ciénaga triste.

    Limpia de sus nudillos callosos la sangre oscura de su madre, a la que mata a golpes.

    La piragua encallada con su niña novia cruje en llamas a unos metros. No alcanza el fuego a purificar la traición o la falta de lealtad.

  

    Escapa con los ojos anegados en lágrimas. Los soldados nunca encuentran al desconocido que logra la mímesis correcta entre los fuegos fatuos y los insectos roncos.

    (Jamás volvió a descansar en las temerosas noches, debido no tanto a las condiciones arduas de las costumbres del fugitivo, si no a aquello que los demás hombres señalan como conciencia.)

La virtud

Demasiada normalidad, como si lo normal fuera una virtud.

Extraño la tristeza del post sexo y el perfume del alcohol trasnochado.

Mientras siga haciendo lo correcto tal vez muera de aburrimiento, como todos los demás. Es agotador que el dolor se transforme en apatía y en cinismo vacío.

La normalidad llena mis noches de insomnio.

Hace que lo que alguna vez fue sólido se vuelva líquido.

El exceso de realidad me está matando. El esfuerzo hace que los días se desplomen amontonándose.

Y sin embargo todos se ahogan en la misma mierda, pero a mi sólo me llega al cuello.

17 ángeles

El universo ha conjurado 17 ángeles

Huelen a noche sin luna

Noche de murciélagos

que naufragan en los faros

Embalsaman el aire con esperanza

y ánimo de buena fortuna

Son viejos
enjutos

Retazos apenas

Empecinados en revelar que las coincidencias no existen

se manifiestan contradictorios en un mismo tiempo

y lugares diferentes

Uno de ellos acaba de perfumar mis manos

colmándome de ilusión

Con infinita paciencia me enseñó

que amar es aprender

y que los milagros se encuentran

en el instante justo en el que dejas de buscar

Mar de cristal

Languidece la vida marchitándose un día a la vez

También Alfa Centauro se desvanece

Los caminos son ajenos a su propia distancia

y a los mortales que se arrastran exigiendo sentencia

Mañana será una vez más el primer día del resto de tu vida

pero hoy puedes sofocarte en un mar de cristal

Mortaja

La lluvia insiste en la ventana

Llueven días y noches eternas


La lluvia aprieta bajo los paraguas
Espejea las grietas

Forma capas en las farolas lánguidas

Perfuma el ansia de sanar dolores pasados 
y descuidos    porvenir


La lluvia es mortaja de una paloma muerta

Constelación

Por segunda vez me cruzo bajo la misma lluvia con los ojos del viejo,
llenos de murmullo, llenos de ocaso.

En el mismo instante en el que un niño muere y nace una constelación.

Mira inquisidor,
preguntándome
que será de nosotros.