Conjuro

Huele a tabaco, a alcohol húmedo, a sueños y tinta verde.

Una guitarra cansada insiste entre cuerdas y párpados pesados, como la vida que me arrastra en esta siesta imprecisa.

La voz ronca es dulce y desafinada, embrujo de cien años de soledad en el mundo del hombre.

Tu mano tenue entre mis manos desiguales. 

Se me antoja quedarnos así en penumbras, cautivos, mientras siga lloviendo.